Te dedico mis pisadas

Si mi vida es caminar en una cuerda floja, de seguro es más de una cuerda, y son de guitarra.

Esta mañana, que sabe a noche porque no he dormido, ando trotando lentamente entre acordes que narran mi historia. Mis vecinos dormidos escuchan el cuento que flota entre el aire que sacude mis cuerdas. Sus oídos recogen el tono que pasa sin permiso a través de sus puertas cerradas y que lleva un pedacito de mi alma. Su respiración se arrima del ritmo que mueve mis dedos. Sus movimientos se vuelven coreografías de un baile no premeditado. Sus sueños se mezclan con sonidos de esta canción que es solo tuya, y ahora de todos.

En esta hora de la noche mañana, cuando el mito de que existe el silencio se vuelve más creíble, anuncio mi vida entre vibraciones de mis pasos y mis dedos. Porque estar quieto no es saberse vivo. Porque caminar en las cuerdas no tan flojas de mi vida vale la pena solo si cada sonido que provocan mis pasos es canción que te dedico.

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No me Muevo.

 Hoy me quedo aquí. No muevo un solo centímetro. Me arropo entre la brisa que se escapa de tus labios. Ser yo mismo en estos días se está haciendo complicado. Vivir entre mi ropa y caminar en mis zapatos se va descubriendo cada día más ajeno a mi, desconcertante,  menos placentero. Pero hoy me quedo aquí, no me muevo.

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Árbol Retroiluminado

El árbol es de la pintura "Space Beteen Us" de Erica Steiner

Tiempo atrás sostuve en mí la idea de que la creatividad es lo que mueve al mundo. La fiel creencia de que súbitos impulsos neuronales de más arriba, allá en la copa de nuestro ente, son los causantes de aquel extraño y continuo movimiento de las masas de los cuerpos. ¿Que si esto es cierto? Pues no ando aún seguro. Lo que si siento aquí cerquita de mi latir, es que mi mundo (y al decir mundo ya me refiero a este mi cuerpo que apenas conozco y apenas estoy conociendo) sí es el que palpita cuando percibe atisbos voluntarios o involuntarios de acciones hermosas, de comprensión alterna a mis pensares, de comentarios poéticos, de creaciones únicas o de ritmos variantes.
Y vienen de distintos lugares, como simples regalos que arrojan las personas a mi alrededor. Y me encantan, me encantan los seres que ocasionalmente juegan a ser ellos mismos, a decir lo que piensan, a atreverse a envolverse de creatividad sin prejuicio, a atravesar la barrera de lo ordinario, de lo normal, de lo preestablecido. Y no estoy hablando de esos que lo hacen por llamar la atención, ni siquiera lo digo por los que se les nota de frente, en el rostro, pelo, ropa o estilo de hablar. Sino que lo digo por esas y esos que no dudan en desbordar sus locuras en cada frase, que no se encierran en pensamientos ligados a la conversación, que no imitan si no es necesario... que innovan alegría con solo acomodar su sonrisa de cierta forma.
Y es como un soplo de musa que planta un brillo de afuera, así lo siento. Se forma de un sentimiento ajeno, nace de un cuerpo forastero, flota en los aires y se posa adentro. Es una donación no intencionada de pura vida. Pues vida es aquello de impulso propio, y esa fuerza busca su hueco entre las grietas de mis vivencias. Surge de prisa o germina lento. No lo controlo pues va enredándose a su gusto entre mis latidos. Crece sin miedos. Y cuando menos me lo espero, brota de una buena vez como creación única e irrepetible. Como una idea preconcebida por la fuerza de la espontaneidad. Como árbol retroiluminado, y digo retroiluminado porque aún conserva un poco del color de ese brillo por el cual fue creado, de esa luz, de esa emisión lumínica, de ese gesto encendido de improvisación que me regalas tú.

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RITMAR

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A punto de ser leída.

Se encuentra tatuada en las páginas de un libro no abierto, que polvoriento permanece escondido en la esquina más lejana de aquella librería que nadie visita, la más preciosa de las historias que se convierten en música cuando son leídas por la firme voz inocua de un lector que impulse el viento de su adentro con el motor que se nutre del combustible del amor por la lectura. La historia habla de un pasado escrito en instancias de intermitencia. Narra la vida de un alguien que ya no pisa las mismas tierras del mundo que ahora envuelve su mundo, su libro, en los aromas de la madera que aguanta el peso indeterminado de aquella colección alterna de tinta y pagina.
Allí, por donde rara vez caminas, y cuando caminas lo haces con tu mirada focalizada en la imprecisión que solo permite tu acompañante llamada prisa, se encuentra mi mundo, mi historia, mi vida... a punto de ser leída.

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La verdadera Felicidad

Aquellos que se arrojan al suelo y se manchan la ropa mientras les siguen el juego a los niños, a veces, les da un cosquilleo en sus adentros, se les divide su rostro con la fuerza de todos sus músculos faciales, se vuelven sonrisas. Hay otros que se pasan la vida viviendo entre gente que el mundo rechaza en aceras de olvido, y estos, cuando un alma le agradece, la suya suspira. Unos pintan sus sueños en rectángulos infinitos de pequeños tamaños con colores de instintos, y gozan al ver su reflejo o su eterno antagonismo concebido en mil trazos. Algunos, solo con pasos y el viento en su rostro, se admiran ingrávidos, más cerca del cielo. Existen los que unen su historia a otro ser que no añora lo que emana su alma, y aunque tan diferentes y de ritmos distintos, se expresan idénticos al demostrar lo que sienten cada uno por el otro. Y están los que mienten entregando su vida por causas suicidas de finales honestos, y pasan el resto de noches y días con miradas decididas y latidos perfectos.

Pero el resto, el resto los llama ignorantes inmaduros, que no tienen futuro, que pierden su tiempo y que están muertos de hambre, que no aman su vida, o peor, que la tienen perdida por creencias en cuentos. Lo que no saben, es que el “resto” son solo las sobras de los que viven y se atreven a ser felices. Pues, la única y verdadera forma de percibir la felicidad es hacerse sordos ante los que miran con recelo a quienes luchan por tocar el mundo y respirar la esencia verdadera a través de su interior.

Así que proclamo seguir con mi plan de ser fiel a este grito que me habla en suspiros cada vez que no busco expresar hacia fuera lo que vibra con fuerza y con ritmo en mi vida.

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El Despertar

Aquí me encuentro, despierto, saboreando el rico aroma de la mañana. Iluminado por naranja, rojo y amarillo. Empapado con sabores que se inhalan de algún árbol que a lo lejos impulsó su aroma propio que llego hasta mi suspiro. Se convirtió en mi suspiro. Hoy respire un árbol, lo hice mio. Y él me hizo rama que se arropa con el viento. Me hizo hoja iluminada con la vida que se vive si el sol brilla. Me hizo brillo. Y así me riego por la vida buscando las sombras de este día que se creen que aun es de noche. Yo las despierto. Las acaricio lentamente y canto la suave melodía de este día. Porque los días tienen distintas melodías. Despierto a esas sombras lentas que no saben que la noche ya paso de moda. ¡Levántense de prisa! Como la prisa que la brisa lleva cargando en su mochila de caricias. Porque la brisa nació con caricias, y cuando pasó alrededor de mis mejillas me regalo una. Y me hizo viento. Pero no vuelo por los aires como otras brisas que si se han ido. Sino que floto entre pulmones de aquella gente que no han vendido; que no han despertado. Porque abrir los ojos es vender tus pupilas. Hoy las mías fueron compradas por la belleza de la mañana. Pero tú sigues dormida.

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Pregunta (Sobre Deseos)

¿A qué se le pide un deseo cuando la meta es la estrella?

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